Ни о чем...

Выдавливать стих — как из тюбика пасту...

Как поп-расстрига, потерявший паству —

но действует принцип заполненья пустот:

о цветочках и бабочках пишет пусть тот,

в ком еще не угас задор:

патриоты, почвенники... Там, где забор —

непременно должна быть изба,

осень, просинь, страна, судьба...

Не стоять нам рядом на книжной полке —

бывшей великой державы осколки,

мы рассыпались по миру — горсть горошин...

Вот стою перед вами — не зван, не прошен,

ни соотечественник, ни патриот,

обитатель южных знойных широт,

в которых когда-то водились пророки,

а нынче — как и везде — сплошные пороки,

но откуда — согласно легенде — придет Спаситель...

Забыл, что хотел я сказать... Простите...

Ах да, я вспомнил (склероз, mein Gott!) —

пусть будет мирным грядущий год!