Спросите у шута...

Набатом колокольным

Разнёсся перезвон:

Король наш стар и болен!

Кому взойти на трон?

Наследника Бог не дал,

Министры – сплошь жульё.

Давайте-ка все кредо

Высказывать своё.

Конечно, крик, дебаты,

К трибуне не пройти –

От служки до аббата

Все метят в короли.

Пришёл и шут придворный –

Как можно без шута

В индустрии игорной!

А тут ещё мечта

О светлом и высоком,

О воле и правах…

Короче, шут наскоком

Поведал в двух словах,

Что большего достоин

Обычный смертный люд,

Чем чёрствый хлеб без соли

В меню из постных блюд.

Народ простой в запале

Кричал: «Шута на власть!»

Шута короновали,

И шутка удалась.

Сейчас же менестрели

В заботах сбились с ног,

Министром без портфеля

Стал первый скоморох.

И грум, известный пройда,

С каретного задка

Сел в кресло над Госфондом

Не хуже знатока…

 

Итог же однозначен

И ясен, как всегда:

Народ вновь околпачен

Без лишнего труда

С подмостков театральных –

В партере суета…

Вы ждёте здесь морали?

Спросите у шута.