Брожу по осени извилистой своей

И осенью, и летом не умру,

не всколыхнётся зимняя простынка,

взгляни, любовь, как в розовом углу

горит меж мной и жизнью паутинка.

И. Бродский

 

 

 

 

Брожу по осени извилистой своей,

Обтрёпанным шнурком касаясь лужи,

Ветра сквозят из уличных щелей,

А щели для лучей заметно уже.

 

Попутный груз разросшейся вины

Прилип к подошве сыростью кленовой,

Несу его до приступов весны,

Когда повеет в душу чем-то новым.

 

В остатках мёрзлых чувств дрожит роса,

Вселенски отражая всё до капли,

И, кажется, белеет полоса,

И по ручью опять плывёт кораблик.

 

Висеть оранжево и мокнуть от дождей,

Цепляясь из последних сил за ветку,

Листком дырявым, веруя сильней,

Что частое ненастье станет редким, -

 

Не худший выбор, даже если я

Уже ни для кого не существую.

На осень всё же можно повлиять,

Улыбкой солнечной уверенно бликуя.