Я не пишу свои стихи.

Я не  пишу свои стихи,
А я их в муках в ночь рождаю.
Я по мирам другим блуждаю.
Стихи расплата за грехи
 
Ах, если б вы понять могли
Как это сладостно мученье
Когда сквозь адово горенье
На свет рождаются они
 
Пока лишь ели ощутимы
Полупрозрачны, чуть нежны,
Но мной же, мной же рождены,
Поэтому и так любимы.
 
Какую жизнь им написал?
Томится век на пыльной полке
Или как модницы, все шёлке
Сразят и сразу на повал.
 
В душе ещё живёт надежда,
Но всё поверить не могу,
Что их когда-то покажу
Я свету, вдруг плоха одежда.
 
Вдруг мой фасон и мой размер
Смеясь, осудит критик ушлый.
Или читатель равнодушный
Скучая, скажет, где пример?
 
Где образы для подражанья?
Что, это ямб или хорей?
Где пламя огненных страстей,
Любовь Онегина к Татьяне?
 
Простите это просто чванство,
Зачем он пачкает тетрадь?
Таких пора метлою гнать,
С русскоязычного пространства.
 
Ну, вот и всё, им бог судья.
Стихи, стихи пока что сняться,
К тысячелетию родятся.
За грех и снова из огня!!!