Счастье

Новый день покатился неспешно, нехотя,

трилобитом ползущей гигантской пробки.

И опавшей листвою покрыт, как перхотью,

мокрый сквер, и темнеют дома-коробки...

 

Сонный взгляд, лишенный перспективы,

инстинктивно ищет спасения в выси,

но осенние выси пусты, тоскливы —

и под стать им душа, и лицо, и мысли...

 

В наступившем сезоне быть модно в сером —

так с природой в гармонии слиться проще,

вспоминаешь о лете: «до нашей эры»,

и в графе «достижения» ставишь прочерк.

 

А по небу несутся седые клочья

туч — непременный симптом ненастья...

Кто-то умер, наверно, минувшей ночью —

но опять не ты: значит, снова счастье!