Себя поэтом не зову...
Мне снились раньше лишь цветные сны,
Теперь я лишена и черно-белых!
Ах, отчего стихи мои грустны,
Ложатся на бумагу неумело?
Порой что происходит наяву
От забытья почти не отличаю,
Но я себя поэтом не зову
И гения в себе не замечаю...
Гонец и вестник новостей благих,
Дарующий всем радость за стенанья,
Поэтом стану я в устах других-
Не мне самой себе искать признанья!
Ах, отчего стихи мои грустны
Вдруг стали и порою - неумелы?
Я здесь, чтобы дарить цветные сны,
А краски брать из жизни черно-белой...
Когда-нибудь, возможно, этот стих
Прочтете уж не вы, а ваши внуки!
Поэтом стану я в устах других,
Врачующим сердца не по науке...
