Себя поэтом не зову...

Мне снились раньше лишь цветные сны,

Теперь я лишена и черно-белых!

Ах, отчего стихи мои грустны,

Ложатся на бумагу неумело?

 

 

Порой что происходит наяву

От забытья почти не отличаю,

Но я себя поэтом не зову

И гения в себе не замечаю...

 

 

Гонец и вестник новостей благих,

Дарующий всем радость за стенанья,

Поэтом стану я в устах других-

Не мне самой себе искать признанья!

 

 

Ах, отчего стихи мои грустны

Вдруг стали и порою - неумелы?

Я здесь, чтобы дарить цветные сны,

А краски брать из жизни черно-белой...

 

 

Когда-нибудь, возможно, этот стих

Прочтете уж не вы, а ваши внуки!

Поэтом стану я в устах других,

Врачующим сердца не по науке...