Пруд

Разбитая посуда летит из окон,
Крики, разлитый кофе и одежда на полу,
Зеркало с трещиной, провод порван,
Распахнут балкон, и снег влетает, превращаясь в золу.

Конфорка горит синеньким огонечком,
Сковорода зашипела, выкепив масло все,
Ты смотришь на меня своим взглядом песочным,
Засыпав ошпаренное солнцем лицо мое.

Что ты ищешь в этих костлявых ключицах,
В этой коже, похожей на нелаченный табурет,
Всей в царапинах, в ссадинах, бескрылая птица,
Заточенная в клетке своих же надежд.

Почему ты не видишь ангела под опереньем
В этой дымом пропахшей квартире? От нас самих
Пахнет сажей, гнилью и углекислым вареньем,
В глотки въевшимся за неименьем других.

Почему ты не видишь больше белого платья,
Кружева тонких нитей сплетенных оков,
Когда-то сама себя заключила в которых объятья,
Как река заточенная между двух берегов.

Что теперь ты от меня так не млеешь?
Почему не целуешь преданных с болью губ?
Может быть, ты еще полюбить кого-то сумеешь,
Но, пожалуйста, не води ее на наш старый пруд.

Там, по весне укрывшись тенями деревьев,
Засохшие листья любовь под землей берегут.

13.12.15