Фантик...

***

 

Голыми  ветками  скрюченных  наглухо  судеб

В мокрые  окна  настырно  царапалась  осень.

Не́ было  слышно,  о чём  она  жалобно  просит  –

Зовом,  осипшим  в своей  ненасытной  простуде.

 

Кашляя снегом ноябрьским – сырой простоквашей –

Напоминала,  что всё  в этом  мире  –  на время...

Каплями  дождь  – по ему только  ве́домой  схеме –

Гулко  чертил  по стеклу  отказную  –  "не ваше"...

 

С осенью  и не поспоришь... Своим  отчужденьем

То́лику  хрупкой  мечты  погребает  –  по праву.

Было ли "нашим"  хоть что-то  в кармане дырявом?

Видимо, нет... Только фантик – конфеты последней...

 

Глупой бумажкой,  с картинкой,  размытою ливнем,

Влажно прилипшей к подкладке искромсаной жизни...

Запах  от сладости прежней  плывёт  –  укоризной,

Дёргая  память,  как пса поводком  –  конвульсивно...

 

И  –  забывая  укутать  озябшую  спину  –

Оцепенело  смиряюсь  на волнах  простраций.

Жаль,  не сумела  я  во́время  в небо  сорваться,

Чтоб  улететь  за давно  откурлыкавшим  клином...

 

 

 

декабрь 2015