Клоуны курят

Шифры и коды.
Все небосводы
В крике свободы
                  слились в один.
Праздность витрин
                    не к месту, не к спеху...
По тротуару.
Веху за вехой.
Где бы скорее смыть с себя грим.
А мемуары?
Сколько в них толку?
Вот они спички: сожгу втихомолку.
Буду крамольный чудак-арлекин.
Скрипка, дрожа, выдаёт пиццикато,
Вторит ей где-то из тьмы контрабас.
Сник арлекин -
                он хотел космонавтом
Гордо в скафандре спуститься на Марс.
Пафосный фарс
                опустим. Не надо.
Молекула света и детище ада
Средь беготни и огней маскарада
Вдруг потерялся...
                       остался один.
Адреналин,
           куда же ты делся?
Чудак-арлекин
                на скамейку уселся.
Мятый колпак, размазанный грим.
Дети столпились, пялятся косо
Как на туземца среди эскимосов.
- Пару вопросов?...
                       Валяйте, ребята.
- А почему
             у вас шляпа помята?
- Она мне, похоже, уже ни к чему.
Пальцы в дыму.
- Разве клоуны курят?
- В жизни, порою, бывает и так.
  Как дураки.
  Воруют.
  Воюют.
- Так вы арлекин же. А не дурак.
- Разве? А мне уж ... не верится как-то.
  Сам-то себя едва узнаю:
  наряд мой порвался, грязная шляпа...
- Не надо. Ну что вы? ...
                            Возьмите мою! 
  Берите! - кричит,
                        - Берите! Берите!
  Мне не нужна! Навсегда отдаю.
  Только вы больше... прошу, не курите...
"Что ж я наделал-то...
 Что я творю?"
Не утихая. Выкрикнет смело:
- Вы самый лучший клоун на свете!
В голосе - ветер.
                     Признаться. Задело.
За всё.
За слова.
Спасибо за эти.

Ну что бы я, дети,
                      без вас бы тут делал...