ПОШЛОЕ

Зима Москвы весною Петербурга 
Пришла сюда. Ошиблась, извини 
Её. Она не на маяк, на свет от моего окурка 
Шла наугад через давно забытый нами мир 
Веселых песен и печальных сказок. 
А я все пью и представляю, как 
Твое лицо, руками богомазов 
Украденное с лиц на образах, 
Напротив моего. И мы сидим. Пьем кофе. 
Я обречен нести какой-то жалкий бред. 
И ты не слушаешь. Я в принципе не против. 
В нем ничего, что нужно, что хотелось, нет…