Экспромт на конкурс Поэмбука.
Не на салфетках напишу,
на ресторанных -
Сподручней гладь
прибойного песка.
Сплетаю вязь словес
сюжета странного,
Или конкретного,
как пуля для виска.
Волна шипящая сжирает
суть накатом,
Но не бесследно,
я уверен в том -
Своё услышу в штормовой
кантате,
Пусть не сейчас, когда-нибудь…
потом.
