Экспромт на конкурс Поэмбука.

 
 
 
 
Не на салфетках напишу,
 
                             на ресторанных  -
 
Сподручней гладь
 
                             прибойного песка.
 
Сплетаю вязь словес
 
                              сюжета странного,
 
Или  конкретного,
 
                              как пуля для виска.
 
 
Волна шипящая сжирает
 
                               суть накатом,
 
Но не бесследно,
 
                               я уверен в том  -
 
Своё услышу в штормовой
 
                                кантате,
 
Пусть не сейчас, когда-нибудь…
 
                                потом.