На кончике иглы.

Сгорает мир, попробуй дозовись,
И не поймёшь - где проза, где сатира.
Сгорает мир на кончике иглы
В моей холодной питерской квартире.

А луч звезды по - прежнему далёк, 
С ума сойти и слушать только Босха,
Фисташковое дерево растёт
В прихожей на полу и дышит воском.

И мне дышать, считая скупо дни,
Медузами лежащие в ладонях,
Смотреть в окно на дальние огни
И угасать от звуков посторонних.

А в клетках заражённых бьётся жизнь,
Пульсирует на выдохе и вдохе.
О, боль, скажи, я долго продержусь 
На кончике иглы твоей эпохи ?