Культ лени

Средь войлока минут встречаются особенные дни,
когда на небе акварель из пепла,
реальность ещё как-то не окрепла
в сонливости предутренней возни...

Мурчит под боком маленький комок,
и ноги вязнут в дебрях одеял.
Путёвка в мир. Начало из начал.
В суетность ободряющий пинок.

Но нынче очевидность - не закон,
позволив себе сладостную лень.
И негу сна, и мысли набекрень...
И всё потом. Потом. Потом. Потом...

А осознав, какая это роскошь,
в безмерном упоении зевнуть,
как будто ты познал всю суть,
тщету неполноты и пошлость.

И слова не найдётся передать
все привкусы телесной эйфории,
от эпицентра до периферии,
на ложе, именуемом кровать.

Средь войлока минут встречаются особенные дни...
Когда по небу расплескали молоко,
и сны овальны - в стиле рококо...

Встречаются особенные дни.