Он только пишет...
Он только пишет... он пишет первый.
Тебя бросает то в жар, то в холод...
Курить охота... сбежать, уехать -
Чтоб не писать... найти чтоб повод...
И глушит "хаус" чечеточный пульс.
Немеют губы, потеют ладони...
Глаза...
Ты помнишь взгляды его наизусть!
А он...
Он просто спрашивает: "Как дела?".
