Остыла

                        Ты, может, ждёшь,
                        Что я к тебе приду,
                        Что упаду и боль глотая,
                        Приду к тебе искать тепла?
 
                        И может быть,
                        Я допускаю,
                        Ведь ты такого продолженья ждёшь?
                        И я люблю тебя?
 
                        Я это чувство выжигаю.
                        Чтоб больше мне твоей не быть,
                        Чтоб страха плотную вуаль
                        Мне больше не носить
                        Хочу дышать, быть, жить!
                        И ты не жди,
                        Что я, скрывая силу,
                        Приду сказав: «Мне расстоянье – нож,
                        Прости, коль можешь ты простить.»
 
                        Не жди.
                        Хоть я ещё горю,
                        Но всё-таки остыла…