О поэтах

У поэта, путь мирской не мёдом мазан! 
Труден хлебушек его и жестковат.
И всегда, поэт, за что-нибудь наказан,
Хоть божится что ни в чём не виноват!

Видно в прошлых жизнях так накосорезил,
Что расплачиваться в нынешней устал.
Как он в юности своим величьем грезил!
Не сложилось, но хамить не перестал.

Кто свихнулся, кто застрелен, этот – помер, не похмелен,
Тот — непревзойдённый гений, не вылазил из долгов. 
А другой — свою медузу, принимал всю жизнь за Музу!
Та рожала (вечно с пузом!), не стихи, а дураков.

В поэтах ходить романтично,
Да больно уж проблематично.

Жизнь поэта — череда сплошных трагедий:
Он не понят, он не признан, не богат.
То в пивной не то прочтёт – по морде съездят,
То собратья по перу живьём съедят.

Но не сдёрни от него вчера та «плесень»,
Когда он решил — судьба пошла дугой,
Не создал бы свою лучшую из песен,
Посвятивши её «плесени» другой.

Это ж надо умудриться: во всех прошлых жизнях спиться,
Удавиться, застрелиться, и по новой всё начать!
Нахреначить неоднажды гениальности и лажи,
Чтоб потом, потомок каждый, мог рога подрисовать.

Поэтом быть – ох, как прекрасно! 
Да только уж больно опасно…