«На полях умирает Хлеб...»

На полях умирает Хлеб!

Колосок каждый павший плачет,

Может где-то в других краях

Слово Хлеб ничего не значит.

 

Может быть, где-то там в дали

Это просто обычный злак,

Так меня это жжет внутри,

Ведь для русских совсем не так!

 

В Ленинграде голодная мать,

Прижимая к груди своей корку,

Умирая, дрожащей рукой

Отдавала ее ребенку.

 

И солдат под огнем ползком,

Пробиваясь тропинкой узкой,

На привале не ел тайком,

А делился буханкой русской!

 

Вы простите меня, друзья,

Но горжусь, что моя столица

Ни какая-то там Москва,

А земля, где растет пшеница.

 

Где в полях колосятся Хлеба,

Где посевам границ не измерю,

Слово Хлеб – это наша судьба,

После Бога в него я верю!

 

В. В. Виноградов, 2015