швы.

мои слова погибали во мне,
картаво разбросанные рифмы.
знать почему, отчего писать не себе.
а во сне бросаться на глубокие рифы.

мне не дано по раю гулять,
излагать песни велики,
и также быть вторым Орфеем,
ведь нет у меня Эвридики.

я давно спел бы песню прощальную,
искал аккорды, на место для ада.
весь истерзан мыслями под вечер, измучен хожу,
с надеждой, что все пройдет к утру.

я зашивал глубокие раны,
штопал душу, руки, глаза.
посвящал стихи и сонеты
и верил, что снимут фильм, с той ролью,
которая вечно жила и покой мне дала.