Триалоги
Итак, «Триалоги» - это маленький эксперимент с рифмой и мыслями.
Представьте: город N, однушка. Внутри полно пыли, книг и монотонных воспоминаний.
Действующие лица: автор, муза, ее гений (автора, не музы),и, наконец, разные маски, влияющие на ход событий и ритм повествования.
Полное издевательство над слогом,простите, что ж, попытаюсь начать…
(***триалог – это не разговор, это общение трех сущностей посредством тел, мыслей, чувств, взглядов).
I
Где-то осенью.
Мой злобный гений уже точит нож за дверью,
Муза, подзабивая на приличия, сидит на подоконнике,
Ее угловатая фигура, обнаженность линий… Перья…
А гений курит, пепел, рассыпая на журнальном столике.
Наш триалог освобожден от груза мыслей:
Она молчит, он курит, я пишу. (Поток идей.)
Прошла неделя –
Он, она, на кухне чайник.
Заварку разбавляю кровью, ждем гостей.
Пришла толпа с абстрактными идеями,
С большим энтузиазмом пьют из моих вен.
Их не смущает вкус и цвет: все ровно, гладко.
Они несут сюда лишь свалку из проблем.
Ушли… но запахи и маски не растворяются в дыму.
Ушли…. Но одиночества не стало –
Девица в голом виде на окне, он без улыбки, я к нему…
II
Обыденно-нервно отворачивается- не переносит мой
полупьяныйпрофиль,
Музу эта тема улыбает, но она уходит в кухню. Варит кофе.
Мы вдвоем. Тянусь к его губам…. С коленей б не свалится…
Удар. Мысль в потолок, его глаза, не бред.
Черт, мне все это не снится.
Да уж – не сон. Следы по кухне вновь превратились в музу.
Она небрежно закурила, пустила чисто девичью слезу…
Новая сцена: я на полу, откуда-то холодом несет.
Дождь, любимый гений на асфальте, и муза не спасет.
Окно разбито, я в осколках, в него летит вода, листва,
А за окном лежат помято его остатки естества.
Испорчена улыбка, в глазах застыл вопрос, без жизни.
Не узнаю его волос,при этом глажу музу за колени: «Улыбнись,
Он вышел, чтобы выдохнуть любовь».
Это так сложно, но и так легко –
Взять выбросить всю гениальность в разбитое осеннее окно…
Заклеиваю холод осени на скотч, убираю грязь и листья.
Муза обнажена, глядит в окно, в своих фантазиях зависла.
Я, собственно, и не хочу с ней говорить, она всегда мне нагло врет.
Вот и сейчас иступлено твердит, что гений больше не придет.
III
Минус три дня. Стираю с книги пыль,
Ее заброшенность расстраивает…
Муза еще утром ушла в магазин и до сих пор не причаливает.
<...
Сегодня никуда не выхожу: читаю Ницше, ем вчерашний завтрак.
В жилплощади ни гения, ни музы, холодный кофе – сущая отрава.
IV
Глоток, коробка спичек, тлеет штора,
Дым заполняет всю поверхность потолка.
Я в центре этого прогнившего болота.
Идей и мыслей погибает свалка!
***
Сгореть внутри себя не удалось, внутри квартиры, к счастью тоже,
Он не оставил, он пришел, любимый гений - по-другому быть неможет.
V
Нелепость прошлых рифм в грязь уронил короткий поцелуй.
Насилие над кожей и губами.
Двух вдохновений танец, уничтожил интерес к словам,
Пренебрежение к любви рождается годами.
Мы рядом на полу, дым унесло в открытое окно.
И снова холод.
Гений – так неожиданно раздет, тянет косяк, молчит.
Нас с музой наконец-то разделяет город.
VI
И далее:
Нескромное противоречие: одеться встать, или…
прилипнув к полу ловить его цветные сны.
С начала «Триалогов» он не сказал ни слова.
Мотивы поведенияясны:
Ты хочешь кофе? Так пойди, свари. Ты хочешь ласки? Получай.
Беспечность этой дьявольской игры своим размахом поражает.
Зачем слова для двух больных сердец,
зависших в независимых пространствах?
Мы с гением как параллельные прямые, не привыкающие к постоянству.
И муза, впрочем, не фанатка потрепать.
Писать стихи давно не помогает.
Сейчас придет, они неслышно лягут спать.
Меня этот дуэт на выдохе давно не избегает.
VII
Через четыре дня:
Под руководством взгляда гения, точеных рук и мыслей музы.
Я написала три поэмы за ночь, в них строки с легкостьюменяют позы.
Одна – история любви, вторая реквием разлуки
Мотивы третьей не ясны.… Уснуть бы…
Муза, глядя в пол, заламывает руки.
Смеется, запрокинув голову, нудит, истерика ей не к лицу.
Сегодня гений варит кофе. Принес матэ,
Ушел курить на лестницу….
(отрывок отсутствует)
Хлопок двери, шаги, мы с музой разбежались по углам,
В дверном проеме промелькнули две ноги.
Антоша прибыл в гости к нам.
Сел в кресло рядом,слишком близко:«Ты еще одна?»
Я отползла и лишь кивнула. Да.
Он продолжает: «Ты сойдешь с ума, и пыль и книги – все тоска.
Ты же мечтала о весне, о крыльях.
Вот крылья ты нашла – кругом рассыпана трава.
Я удивилась: может он их не видит?
Гений обиженно глядит, а муза его тупо ненавидит….
Отношения у нас не так уж и просты…
А все мечты ушли за дверь с л. М. и комнаты пусты.
Антоша из приличия посидел еще немного, посмотрел, как я работаю, а потом ушел, как он делал по нескольку раз в неделю, оставляя после себя щедрые запасы продуктов. Глупый, думает, что автор может быть одинок. Впрочем, он человек не творческий можно и простить.
***
При одном упоминании л. М. гений тут же хлопнул дверью.Понадобилось немало стихов, чтобы вернуть это существо обратно.
Неделя в отсутствии гения.
День 1.
Соль, слез, свет, боль, выносит мозг.
Крылья стер, зарыл в песок душу роз.
Рассыпал снег, слова, куски страниц.
Не разгадал, не удивил аморфных лиц.
Выдох грязи, вдох обиды, нервы, стук.
Дверь наружу, на пороге: боль-сука.
День 2.
Кровь и шоколад.
Смесь вожделенья и печали,
Немой тоски и темноты.
И не вернуть давно начала
Несбывшейся, пустой любви.
Суть одиночества не слабость,
А сила прожитых минут,
Они оставят в сердце память.
Освободят его от пут.
Предела нет изнеможенью
Души, ослабленной борьбой.
Измотанной, разбитой тенью
Мечта останется с тобой,
Накроет призрачным сияньем
И поведет обратно в ад
И с горькой каплей состраданья
Смешает кровь и шоколад.
День 3.
Осадок поцелуя по-французски,
Забытый вкус беспечных губ.
И сердце разрывает на куски.
Тебя здесь нет? Ты далеко? А может тут?
….
День 4, 5
Не звонится, не пишется, разбивается, мается,
Без тебя и не дышится, боль растворяется.
Разбегание голоса, ноты тише и тише.
Текст буднично-поношенный.
Ты его не услышишь…
День 6.
Гению.
Все ты. Все для тебя.
Пустое чувство. НЕ ЛЮБОВЬ.
Я говорю – оно того не стоит.
Но слишком постоянна сила слов
Молчать…. Забыть…. Простить… убить….
Не больно. К тебе, с той на дно безумных слов.
День 7
… В воскресенье пришел. Принес какие-то ромашки. Сел вкресло. Все. Забыли.
Представьте: город N, однушка. Внутри полно пыли, книг и монотонных воспоминаний.
Действующие лица: автор, муза, ее гений (автора, не музы),и, наконец, разные маски, влияющие на ход событий и ритм повествования.
Полное издевательство над слогом,простите, что ж, попытаюсь начать…
(***триалог – это не разговор, это общение трех сущностей посредством тел, мыслей, чувств, взглядов).
I
Где-то осенью.
Мой злобный гений уже точит нож за дверью,
Муза, подзабивая на приличия, сидит на подоконнике,
Ее угловатая фигура, обнаженность линий… Перья…
А гений курит, пепел, рассыпая на журнальном столике.
Наш триалог освобожден от груза мыслей:
Она молчит, он курит, я пишу. (Поток идей.)
Прошла неделя –
Он, она, на кухне чайник.
Заварку разбавляю кровью, ждем гостей.
Пришла толпа с абстрактными идеями,
С большим энтузиазмом пьют из моих вен.
Их не смущает вкус и цвет: все ровно, гладко.
Они несут сюда лишь свалку из проблем.
Ушли… но запахи и маски не растворяются в дыму.
Ушли…. Но одиночества не стало –
Девица в голом виде на окне, он без улыбки, я к нему…
II
Обыденно-нервно отворачивается- не переносит мой
полупьяныйпрофиль,
Музу эта тема улыбает, но она уходит в кухню. Варит кофе.
Мы вдвоем. Тянусь к его губам…. С коленей б не свалится…
Удар. Мысль в потолок, его глаза, не бред.
Черт, мне все это не снится.
Да уж – не сон. Следы по кухне вновь превратились в музу.
Она небрежно закурила, пустила чисто девичью слезу…
Новая сцена: я на полу, откуда-то холодом несет.
Дождь, любимый гений на асфальте, и муза не спасет.
Окно разбито, я в осколках, в него летит вода, листва,
А за окном лежат помято его остатки естества.
Испорчена улыбка, в глазах застыл вопрос, без жизни.
Не узнаю его волос,при этом глажу музу за колени: «Улыбнись,
Он вышел, чтобы выдохнуть любовь».
Это так сложно, но и так легко –
Взять выбросить всю гениальность в разбитое осеннее окно…
Заклеиваю холод осени на скотч, убираю грязь и листья.
Муза обнажена, глядит в окно, в своих фантазиях зависла.
Я, собственно, и не хочу с ней говорить, она всегда мне нагло врет.
Вот и сейчас иступлено твердит, что гений больше не придет.
III
Минус три дня. Стираю с книги пыль,
Ее заброшенность расстраивает…
Муза еще утром ушла в магазин и до сих пор не причаливает.
<...
Сегодня никуда не выхожу: читаю Ницше, ем вчерашний завтрак.
В жилплощади ни гения, ни музы, холодный кофе – сущая отрава.
IV
Глоток, коробка спичек, тлеет штора,
Дым заполняет всю поверхность потолка.
Я в центре этого прогнившего болота.
Идей и мыслей погибает свалка!
***
Сгореть внутри себя не удалось, внутри квартиры, к счастью тоже,
Он не оставил, он пришел, любимый гений - по-другому быть неможет.
V
Нелепость прошлых рифм в грязь уронил короткий поцелуй.
Насилие над кожей и губами.
Двух вдохновений танец, уничтожил интерес к словам,
Пренебрежение к любви рождается годами.
Мы рядом на полу, дым унесло в открытое окно.
И снова холод.
Гений – так неожиданно раздет, тянет косяк, молчит.
Нас с музой наконец-то разделяет город.
VI
И далее:
Нескромное противоречие: одеться встать, или…
прилипнув к полу ловить его цветные сны.
С начала «Триалогов» он не сказал ни слова.
Мотивы поведенияясны:
Ты хочешь кофе? Так пойди, свари. Ты хочешь ласки? Получай.
Беспечность этой дьявольской игры своим размахом поражает.
Зачем слова для двух больных сердец,
зависших в независимых пространствах?
Мы с гением как параллельные прямые, не привыкающие к постоянству.
И муза, впрочем, не фанатка потрепать.
Писать стихи давно не помогает.
Сейчас придет, они неслышно лягут спать.
Меня этот дуэт на выдохе давно не избегает.
VII
Через четыре дня:
Под руководством взгляда гения, точеных рук и мыслей музы.
Я написала три поэмы за ночь, в них строки с легкостьюменяют позы.
Одна – история любви, вторая реквием разлуки
Мотивы третьей не ясны.… Уснуть бы…
Муза, глядя в пол, заламывает руки.
Смеется, запрокинув голову, нудит, истерика ей не к лицу.
Сегодня гений варит кофе. Принес матэ,
Ушел курить на лестницу….
(отрывок отсутствует)
Хлопок двери, шаги, мы с музой разбежались по углам,
В дверном проеме промелькнули две ноги.
Антоша прибыл в гости к нам.
Сел в кресло рядом,слишком близко:«Ты еще одна?»
Я отползла и лишь кивнула. Да.
Он продолжает: «Ты сойдешь с ума, и пыль и книги – все тоска.
Ты же мечтала о весне, о крыльях.
Вот крылья ты нашла – кругом рассыпана трава.
Я удивилась: может он их не видит?
Гений обиженно глядит, а муза его тупо ненавидит….
Отношения у нас не так уж и просты…
А все мечты ушли за дверь с л. М. и комнаты пусты.
Антоша из приличия посидел еще немного, посмотрел, как я работаю, а потом ушел, как он делал по нескольку раз в неделю, оставляя после себя щедрые запасы продуктов. Глупый, думает, что автор может быть одинок. Впрочем, он человек не творческий можно и простить.
***
При одном упоминании л. М. гений тут же хлопнул дверью.Понадобилось немало стихов, чтобы вернуть это существо обратно.
Неделя в отсутствии гения.
День 1.
Соль, слез, свет, боль, выносит мозг.
Крылья стер, зарыл в песок душу роз.
Рассыпал снег, слова, куски страниц.
Не разгадал, не удивил аморфных лиц.
Выдох грязи, вдох обиды, нервы, стук.
Дверь наружу, на пороге: боль-сука.
День 2.
Кровь и шоколад.
Смесь вожделенья и печали,
Немой тоски и темноты.
И не вернуть давно начала
Несбывшейся, пустой любви.
Суть одиночества не слабость,
А сила прожитых минут,
Они оставят в сердце память.
Освободят его от пут.
Предела нет изнеможенью
Души, ослабленной борьбой.
Измотанной, разбитой тенью
Мечта останется с тобой,
Накроет призрачным сияньем
И поведет обратно в ад
И с горькой каплей состраданья
Смешает кровь и шоколад.
День 3.
Осадок поцелуя по-французски,
Забытый вкус беспечных губ.
И сердце разрывает на куски.
Тебя здесь нет? Ты далеко? А может тут?
….
День 4, 5
Не звонится, не пишется, разбивается, мается,
Без тебя и не дышится, боль растворяется.
Разбегание голоса, ноты тише и тише.
Текст буднично-поношенный.
Ты его не услышишь…
День 6.
Гению.
Все ты. Все для тебя.
Пустое чувство. НЕ ЛЮБОВЬ.
Я говорю – оно того не стоит.
Но слишком постоянна сила слов
Молчать…. Забыть…. Простить… убить….
Не больно. К тебе, с той на дно безумных слов.
День 7
… В воскресенье пришел. Принес какие-то ромашки. Сел вкресло. Все. Забыли.
