Скука.

Причудливым и тЕрновым венком с мглой переплёлся свет
Иль может быть коктейлем райским.
Себе представил это я - художник, музыкант, поэт,
В палитре смешивая краски!
Вновь неприкаянно брожу по лабиринту кутерьмы,
На голову цилиндр напялив!
Шум! Мишура! Развал! Клише свободы, братства и тюрьмы!
Противоборство левых - правых!
Кино - артхауз! Пошлость! Китч! Сюрреализм - вся эта смесь
В одном немыслимом флаконе!
Когда ж сойдёт - то с нас земных вся эта грёбаная спесь?
Мы в этом скоро все потонем!
Весь мир - огромный магазин, универсам, универмаг,
Ведь не важны определенья!
Вот если б был волшебник я иль чудодейственнейший маг,
То всё б исправил, без сомненья!
А так, хожу себе, ворчу, оракул прямо! Пуп земли!
Скорее прыщ на месте ровном!
Прервать, пожалуй, мне пора свои бредовые стихи,
Из пальца высосаны словно! 
Накуролесил! Наболтал! Со скуки это, спору нет -
Скажу вам совершенно точно!
А тем, кто это прочитал - Мерси! Спасибо и респект!
На этом умолкаю! Точка.

15 ноября 2011 год.