Подражания
Евтушенко.
Поэт в России - больше, чем поэт,
Поэзией в России всяк пропитан.
И оттого ему покоя нет.
И оттого бывает и избит он.
Бывает, что пути другого нет,
Как рифмой в толстом томе защищаться.
Но коль читатель больше, чем поэт -
Поэту может больше и достаться.
Культуры не хватает под рукой...
Пророчества сулить весьма не просто.
Один поэт здесь больше, чем другой,
Но чаще, к сожалению, по росту.
Маяковскому.
Я холост. И посуду нудно,
Плеснувши «Фэйри» из флакона,
Помыл поблюдно. И подспудно
Вдруг услыхал я звук знакомый.
Кастрюли жестяной изгибы
Зимой напомнили июль.
А вы хип-хоп сыграть
Могли бы
На днище вымытых кастрюль?
Мандельштаму.
Опять лежать пластом мне в январе…
Закрытый офис сумасбродно цепок.
От замкнутых я, что ли, пьян дверей?
Мычу на монитор и на коробку скрепок.
В отключке все… Разбросаны чулки,
Дымит вулканом папка с бизнез-планом,
Окно в икре, в шампанском потолки,
В углах – угланы, под столом – столаны.
Сознанье в бородавчатую темь
Плывёт по водке в буреломной качке.
Я, спотыкаясь, мертвый воздух ем,
Бреду домой, спасаясь от горячки.
На лестнице ступенька мне сплеча
Колючей гладью звезданула О лоб.
Целителя! Лечителя! Врача!...
Иначе лягу в деревянный короб…
Пастернаку.
И мал я был, и повзрослел,
Был чист, и грешен –
Собачка брешет во дворе.
Собачка брешет.
Хоть чернолетня мошкара,
Хоть беломуха -
Собачка из того двора
Всегда не в духе.
Познал я точки и тире,
Орлов и решек…
Собачка брешет во дворе.
Собачка брешет.
Подвержен омуту страстей,
Безмолвной тенью,
Мечтал я лишь о челюстей
Её сплетеньи.
Я башмачки частенько брал,
Кляня побудку.
Один из них не раз летал
Со стуком в будку.
Но, будь вечор, иль на заре,
Что чёт, что нечет -
Собачка брешет во дворе.
Собачка брешет.
За лай со стороны возьмусь,
Горшково-вазно.
Я к лаю странно отнесусь,
Своеобразно.
И рифма умиротворит,
И мысль утешит:
Цветок растёт, поэт творит,
Собачка – брешет.
Вознесенскому.
Ладонь просвечивал
Огонь свечи.
Раз молвить нечего -
Пиши. Молчи.
Штрихами быстрыми -
Ладонь легка -
Взрываю искрами
Огонь стиха.
Зазывно, молча ли
Из темноты
Зрачками волчьими
Огонь Звезды
Разжёг оранжевым
Огонь письма.
И тлеет заживо
Строки тесьма.
Уж скоро сретенье.
И жизнь пуста.
Но путь осветит мне
Огонь моста.
Отзывы
Le miserable13.11.2015
В России очень мало трезвых,
что могут пользу принести.
А вот поэтов бесполезных-
Как грязи,господи прости!
Ловить поэтов-нет резона,
они всё бродют по лесам.
И лишь на запах самогона
поэт из лесу выйдет сам.
Таит жестокие примеры
литературная среда,
и даже тот,кто выпил в меру,
свой дом находит не всегда.
Поэт то пишет,то бухает...
Читатель-тоже не дурак,
вот потому и настигает
его читательский кулак!
Александр Бикоз14.11.2015
жизненно)
Елена Лесная02.04.2017
Все хороши.) Вознесенский, Пастернак и Маяковский - просто здорово.
Александр Бикоз02.04.2017
ага, особенно - в оригинале))) спасибо, ленусь)
шерин николай15.11.2017
Оказывается не прохвост, шедевров создал целый воз. Старается не за зарплату, на всякий случай дай мне лапу.
Никита Зонов18.02.2019
Вознесенскому - конгениально.
Нема и шапки...
Александр Бикоз18.02.2019
Спасибо, Никита!)
