Авдулово

Домишки, заколоченные грубо,
еще хранят наследственный уют, –
старушечьи негнущиеся губы,
наверно, так: «Помилуй мя…» – поют.

Но не за тем, чтоб умирать послушно,
бежит  ручей и стала в рост трава,
а на деревьях расселилась дружно –
в который раз! – весёлая листва.

И так легко, так странно на закате
не вспоминать, не думать ни о чём,
и только жизни тихие объятья
разгоряченным чувствовать плечом.