уехать бы

для одних это книги. для других – за полтинник водка.

 

разговоры под утро: уехать бы за кордон,

 

где и воздух дешевле, чем здесь завалящая стопка,

 

где  не будет смотрящих с укором немым икон.

 

только вот в чём беда – не достроили, черти, рельсы,

 

чтоб прощаясь, навеки в чужом краю

 

не растаять, не сгинуть в фарфорово-пресных

 

лицах. не растаять, не сгинуть в бодлеровском нам аду.

 

неприкаянным – пыльной, глухой дорогой

 

(где о чём-то с Богом твой тёзка, поэт Сергей,

 

говорил) вновь идти. босиком, до души обдирая ноги –

 

на Руси чем больнее, тем песни печаль светлей.

 

через поле – в космос. нам время – одна минута.

 

золотая, дымится на солнце рожь.

 

не согреет она беспутных и бесприютных,

 

не согреет гонимых бродяг, как апрельский дождь.

 

ну и что ж! и пускай. ни к чему мне аллеи Боболи

 

даже если там смотрит солнце в сто крат теплей.

 

без берёз и звёзд – день, другой протянуть. да стоит ли?

 

 в окна утро. нетронут стакан. пей же, друг мой.

 

                                                                                       пей.

 

11.2013