Живите, люди!

Идет унылый человек,
Склонивший голову седую,
Согнувший спину, старый грек,
Взбирался на гору крутую.
В руке корзина, виноград,
Ступая посохом на камень,
Старик прохожему был рад,
Его порыв, как лед и пламень.
Дары от сердца, от души,
Нес человек подарок Богу.
Его корить ты не спеши, -
Почувствуй старика тревогу.
Афон священный встал пред ним,
(Святилище Богов Эллады).
Его урон невосполним, -
Старик осилит все преграды.
Он шел и плакал, крик без слез...
В глазах усталых нет уж влаги,
Взбирался к Богу, полон грез,
Познавший доблесть и отвагу.
Один вопрос терзал мужчину:
За что во цвете юных лет
Погибший сын предрек кручину,
Отца оставил, - прерван след.
Старик мечтал понянчить внуков,
Сам колыбельку смастерил.
Что может стать ему порукой?
Лишь в сердце рану углубил.
Беда накрыла покрывалом
И человеку свет не мил.
Искал ответа, больно стало,
Но Бог от горя пробудил.
Разверзлись тучи и с вершины
Старик услышал глас судьбы:
Не береди свои морщины,
Седые волосы не рви.
Направь свои стремленья к людям,
Раздай свой клад щедрот и пыл,
Пусть будет сон твой непробуден
За то, что Бога возносил.
Живи и радуйся за сына,
Неси в народ добро и честь!
Стремись помочь тем, кто в кручине,
Будь счастлив тот, в ком вера есть!