Лист бумаги

Он белым был и чистым, пока я
Не опрокинул на него чернила.
Бумажный лист оплошность погубила,
А мог бы вдохновением сиять.

Вот так и мы порой мир наших чувств
Торопимся вписать в границы слова
И в рифму закрутить (А что такого?),
Не дожидаясь критики от муз.

И вроде всё на месте.
Да не то:
Слова не говорят, молчат, насупясь,
А рифмы, неестественно сутулясь,
Не лёгкость придают, а смотрят в пол.

Мой белый лист, пока ещё ты чист,
Останови меня, дай оглянуться,
Задуматься, душою встрепенуться,
От спешки неразумной излечи.