По мостовой
Я каждый день брожу по мостовой,
Где та же пыль и те же фонари.
Но мир, окутан мертвой синевой,
Не то, что был на утренней зари.
Мы слепнем от обыденных картин:
От стен родных, от выцветших гардин.
И мнится нам, что в мире мы одни,
Среди своих бесчисленных рутин.
Но нынче — нов. И завтра будет нов.
В свинцовой луже отблеск куполов,
И влажный вздох проснувшихся садов,
И тихий звон далеких голосов.
Взгляни: дрожит серебряная нить
На рукаве... Какое право — жить!
Лишь стоит взор к бессмертью обратить,
Чтоб эту явь как чудо полюбить.
11.09.2026
