43
Я пишу не для праздной неги,
Не для высших, по сути, чувств.
Я пишу, чтоб собой с разбега
Протаранить стену безумств.
Чтоб прийти от удара в чувство,
Шоры снять с покрасневших глаз,
Чтоб бессилья услышать хрусты,
Об колено его сломать.
Для того чтоб, идя по краю,
Не поранить себя об быт…
Чтоб заполнить себя отвагой,
Ведь товарищ мой был убит.
Наполняя словами строки…
Кто прочтёт и начнёт гадать:
Что хотел он сказать в итоге?
Раз есть стих, то больней молчать.
Я пытаюсь найти ответы
На вопросы: зачем? за что?
Кто виновен и что мне делать,
Кто мой друг, ну а кто ничто?
Я пытаюсь сказать любимой
(Я — хронический интроверт),
Как люблю я её без меры,
Что она для меня — рассвет.
Я пишу, потому что душно
(Очень слабенький аргумент).
Я пишу, потому что душит
Беспринципность отдельных тел.
И попытки найти контрасты —
Просто ляпнуть на холст пятно,
Ощутить: каково прекрасно —
На руках не иметь кандалов.
Для того, чтоб строка стеною,
Закрывала от всех собой.
В одиночестве я как в море
Только я и мой горизонт.
Продолжать ещё можно долго,
Но суть выжата как лимон.
Я полжизни без строчки топал,
А теперь мы идём вдвоём.
Сентябрь 2026
