Прогибаться ли под мир.
Для "великих" любителей пореять.
"Не стоит прогибаться под изменчивый мир,
пусть лучше мир прогнётся под нас".
(Макаревич).
В яйце пришли на эту Землю
(из яйцеклетки родились),
внутри себя (кругом! - не внемлю)
мозги по утру завелись;
и поняли мозги: хочу -
мне всё, ребята, по плечу.
Есть адаптация. Тот термин
мозгам, наверно, невдомёк -
своё я гну (кругом! - не внемлю).
Ты охолонь слегка, щенок.
А если ты борец с рожденья,
и в кайф бороться - то борись,
но не навязывай ты рвенья
свои другим - заткнись, уймись.
Ты буревестник (гордо реешь),
так рей и в небе собирай
ты молнии -
они подбреют и попадешь ты с ними в Рай.
Но есть и пингвины на свете,
они живут, им в кайф дерьмо
(в твоём понятьи),
с ними дети, плодятся,..
им не суждено
там молнии искать с тобою;
отстань от них, живи собою.
Однако поимей ввиду:
ходили разные в виду,
и мнили гордо о себе -
им Богом быть в своей судьбе.
И вдруг напал на тех однажды
тот (то) - не станет дважды
он повторять, что посильней -
сжрёт и высрет. Не робей -
ты памятником воплотишься
в умах людей после себя:
в Великом Слухе расплодишься -
в нём и полюбят все тебя.
Отзывы
Николаев Сергей11.09.2026
* * *
Косяки изрыгая стихирушной строки,
как речные затоны, глубоки, широки
наши пьяные души, наши злые сердца.
Видишь, вирши кривые человека-сырца
так похожи на правду, что и глаз не отвесть:
«Человек износился да и кончился весь!»
Я бы тоже про это написал, да боюсь,
переломит хребтину некоммерческий груз.
И к тому же, противно, и к тому же, грешно.
Повторяй, чтобы тонкий не загнил корешок:
«Человек человеку подставляет плечо —
я за эту вот правду, за любовь, и ещё,
чтоб совсем уже честно: “Сожрала поросят
наша глупая чушка!”* Нам с тобой не простят!»
2016 г.
*«Слопала-таки поганая, гугнивая родимая
матушка Россия, как чушка своего поросёнка».
Из письма А. Блока К. Чуковскому 26 мая 1921 г.
Фролов Андрей12.09.2026
Сергей, так легко найти правду -
это Ваш на всё взгляд,
а чужой же - в не правду
рядишь, ей ты заряд
злобный сей отведёшь,
не поняв: всё всем ложь
Свыше нам лишь дана -
в знаньях суть не видна -
заблуждаемся мы все во всём.
Праздник тьмы.
Николаев Сергей12.09.2026
Андрей
* * *
Глухота.ру, Слепота.ру, Немота.ру…
Кто-то в стрелялки, а мы вот в эту игру!
Впрочем, я-то всерьёз, но кто же читает нас?
У компьютера ни языка, ни ушей, ни глаз.
Одиночество смотрит из чёрной дыры в лицо:
«На что нам читать твоё бездарное говнецо?
Не читали, но знаем: воняет!» О, этот слог
вырабатывал семьдесят лет в лагерях Совок!
Надо уши заткнуть, замазать глиной глаза —
жизнь, увы, не рашпиль слесаря, а, скорей, фреза.
Предлагаю название точное, как удар ножа:
«Национальный сервер по выработке
репрессивного типажа»…
2016 г.
Фролов Андрей12.09.2026
Сергей, кому надо тот читает, и не большее нам не дано претендовать априори. В идеологии "прогнуть мир под себя" основная причина издевательств человека над Природой и над собой. Мы не Боги, оккупировавшие Мир как часть Природы, мы лишь её смердящая зловонной ненавистью эгоцентризма часть, возомнившая себя великими.Мир не нужно прогибать под себя (начиная со своего окружения), а нужно принять каков он есть, включая смердящие 'стихи" глухого окружения, а не испытывать невротических страданий по поводу своих неоправданных ожиданий на его счёт. Нам не дано изменить мир, других и даже себя в нём нужно просто принять и жить.
Николаев Сергей12.09.2026
Андрей,
* * *
То песенка отвязная поётся,
то человек башкой об стену бьётся,
то по этапу следует в Надым —
колёсики чугунные тыг-дым.
Не спрашивай, куда всё это мчится,
в конце пути весёлая больница,
с мушкетами потешные полки,
гэбэшника кровавые клыки?
А может быть, всё это только шутка?
Сугроб копает идише малютка,
мечтает переделать этот мир,
что на эльфийском значит дыр-бул-щил.
2023 г.
Николаев Сергей12.09.2026
Андрей,
* * *
Бедные злые птицы на юг не хотят лететь,
Бедные злые люди хотят, но нельзя — ковид.
Ночью, хрипя, по городу бродит дурная смерть,
щерится, душит чулком пожилых и совсем лолит.
Мне бы, ей-богу, другую планету — счастливый край,
где у слезы сладковатый, смягчающий сердце, вкус.
Но просыпаюсь и слышу недобрый вороний грай
возле помойки, и вижу: кто-то в помятый куст
высыпал целый мешок кровавых, сырых бинтов.
Мимо машина едет весёлых бухих ментов.
Думаешь, это и всё? О, брат, подожди-постой!
Есть ещё люди. Они — это цельный гранит, кремень.
Птицы очнулись, на юг улетают, а бедный мой
друг оклемался, гляди-ка. Медовый неспешный день,
дышит заплаканный парк,
облетающий, рыжий,
музыкой налитой.
2020 г.
Фролов Андрей12.09.2026
Сергей, спасибо
