Рутина
Снова день, как по шаблону, выстроен до мелочей:
Чай, пальто, маршрут знакомый, тень от уличных огней.
Всё привычно, всё знакомо, даже скрип ступенек тут —
Будто кто‑то тихо шепчет: «Здесь тебя всегда поймут».
Те же лица, те же фразы, тот же ритм из года в год,
Словно жизнь идёт по кругу, не срываясь в поворот.
Хочется порой, чтоб грянул гром, чтоб мир перевернулся вдруг,
Чтобы всё пошло иначе, разорвав привычный круг.
Но потом приходит вечер — тихий, тёплый, без затей,
Ты садишься у окна, и становится теплей.
В этой будничной картине, в этом ровном, тихом свете
Есть своя, особая опора — в том, что ты на этом свете.
Рутина — не про пустоту, не про то, что всё застыло,
А про то, что день за днём ты понемногу просто жил.
Что встречал рассветы, слышал чьи‑то тихие слова,
И что эта серость будней тоже чем‑то хороша.
Пусть не будет ярких вспышек, штормов, срывов и чудес,
Зато будет этот вечер, этот дом, и тихий лес
Из привычных мелочей, из знакомых, тёплых фраз,
Из того, что каждый день ты проживал не напоказ.
И когда кто‑то вздохнёт: «Опять всё то же, день пустой»,
Ты подумаешь тихонько: «Нет, он был совсем иной —
В том, как падал свет на стол, как шуршал осенний лист,
Как в обычной, тихой рутине мир мне тихо говорил: “Держись”».
В этом ритме — своя сила, в этом круге — свой покой,
День за днём, шаг за шагом, просто быть самим собой.
Рутина тихо обнимает, не кричит, не рвёт на части —
Просто шепчет: «Ты живёшь. И этого уже хватит».
