В субботу
Был в субботу незанятый Иннокентий Смыслов.
Взялся троллить он памятник, и его понесло.
Сыпал колкими фразами, и вставляя «отнюдь»,
говорил и показывал неприятия суть.
Правдоруб под джин тоником с нравом буйно-лихим
сотрясал в гневе томиком: «Разве это стихи?
В них не пахнет поэзией - графоманства оплот.
Сплошь кривые инверсии, рифм глагольных полёт.
И безбрежен сей перечень, их срифмует любой.
Александр Сергеевич, как же так, дорогой?
Завернул бы я матерно, да обидитесь ведь.
И не стыдно вам, батенька, здесь для нас бронзове…....»
Тростью в лысую маковку вдруг удар прилетел.
Пушкин был хоть и памятник - есть терпенью предел.
Дабы всяк гонор выкинул и уверился сам:
посягать на великое можно лишь голубям.
