Выдох
Я – голос, что рвётся из горла метели,
скворцами, познавшими волю небес.
Я – память о том, что мы сделать хотели,
я – страх, что иголкой под кожу залез.
Я – мост между «было» и тем, что не будет,
у нас никогда уже, выдох – не вдох.
Я – взгляд, что не ищет людей и прелюдий,
я двигатель мощный, который заглох...
В моих переулках фонарные спицы
вплетают в туман золотые лучи.
Я – книга, с которой сорвали страницы
о первой любви, бесконечной любви.
