Броши
Вечер жаром дышит нам в окна,
жар сжимает окна в оконца.
Руки бьются в силках жары —
нас сжигают ушедшие солнца.
Этим птицам никак не взлететь —
их пугает звенящая медь.
Золотыми давятся крошками —
застывают тусклыми брошами.
Это лето — огонь и пепел.
Неизбежный финал — светел.
