На краю поля.

Он ушёл. Полем. Пригибаясь от ветра.

 

Обернулся два раза. Улыбнулся. Напрасно.

 

Ветер нёс столько пыли, что даже в трёх метрах

 

Он не был бы виден. Бывало с ним разно.

 

Но чаще спокойно. Не бил по живому.

 

Не лез, где не надо. Учил тихо жизни.

 

Почти прикипела к нему, как к родному.

 

Да поторопилась. Теперь с укоризной 

 

Смотрела во след. «Уходи. Чёрт с тобою.

 

Быть может за полем найдёшь себе лучше.

 

А может за полем загнёшься в запое.

 

Всё как ты учил: всё, что должен – получишь».

 

Погода ползла по наклонной к хаОсу.

 

Полил мерзкий дождь. Всё сильней и сильнее.

 

Не выдержав ветра, сломалась береза.

 

Он точкой вдали, но чем меньше – роднее.

 

И сердце болит, будто рвут это сердце.

 

И слёзы текут по щекам. Что за дура?

 

Пошла бы домой обсушиться, согреться...

 

Чернеет на краешке поля фигура.

 

Чернеет фигура и горе взрослеет.

 

Уже научилось хвататься за душу.

 

Ушел. Кто теперь просто так пожалеет?

 

Кто будет теперь так безропотно слушать?