Белый листик

Строки пряжею тонкою вьются.
Их сплетённая суть горяча.
Солнце светит неоновым блюдцем.
Луч скользит острым жалом меча.
Мысль зажглась грозным блеском на взмахе
и застыла над словом мольбы.
Слова лик на белеющей плахе
ждёт вердикта присяжных судьбы.
Много слов оправдательных в списке,
но… ответчик смиренно молчит.
Круг очерчен мечом в грозном иске
и готов победителю щит.
Но напрасно истец бил поклоны.
У судьбы оправданье в горсти – 
листик чувством слегка опалённый,
в нём безмолвное слово: «Прости!»