Останется
Сгущаю небо в плотные слова,
В которых остается память лета:
Закатов алых томная халва
И россыпи росы в лучах рассветных.
Июль хорош, рифмуется на раз,
Исходит слоем красок на холстину.
Рисует маслом года середину
Природы величавая пора.
Трава, где россыпь маленьких огней,
Распахивает нежные объятья.
От запахов дурманящего счастья
Поклон мой ниже и земля родней
Лишь летом я не ощущаю лет.
Валяясь среди пчел, цветов и солнца,
Ребенок, приоткрыв в душе оконце,
Является любить весь божий свет.
