Они кричат

чужие рты кричат обо мне:
"он гуляка! он бабник! он вор!"
не понять им никак и не внеть,
что все слова их - это чепуха и вздор.

я вином заливаю больное горло,
чтоб не вырывались "дурные" слова,
и жизнь моя превращается в порно,
алкоголь наверху, снизу я.

где тот стимул-надежда?
повлекший меня в эту бурю кипучих страстей.
тот, ныне поблекший образ пропийцы,
притянуть меня в итоге сумел.

я в притирку, в полночье, с "ж" полом,
оттого что ищу "их" тепла,
я дарю им стихи с мужским поло,
они награждают меня - греша.

и под власть забираю сердца беспощадно,
и луна уже видит меня с другой,
и эта жизнь, все быстрее становится "ненастоящей",
все сильнее мне кажется какой-то чужой. в моих карманах нет ничего вашего,
я собрал там и "выжал" своё,
а все "общественно-велико-прекрасное",
пережевал, пережив то враньё.

мне не хватает слов одобренья,
я даже незнаю где могу их украсть,
но с избытком упреков от вас, продолжаю движенье,
продолжаю, от серости масс, оригинальность искать. чужие рты кричат обо мне:
"он гуляка!он бабник!он вор!".
не понять им никак и не внеть,
все слова их - это чепуха и вздор.