Семицветик
Посажен мною Семицветик,
И семь проблем растут на нём,
Что отрывая нежно нежно,
Творят всё сущее дерьмо.
Мой пистолет из пальцев к глотке,
Приставлен мною к той душе,
Что сочиняет строчки эти,
Как будто смерть в глазах уже.
Всё в наркомании акула,
Та кровожадная лежит,
Которой ласки человечьи,
Дороже денег, чувств, любви.
Кем я, чёрт, стал? Не понимаю,
Мой изверг где-то изнутри,
Всё лезет яростью бессмертной,
Что смертью лепестков горит.
А ревность сохнет, подавилась...
Оно и к лучшему кажись,
Ведь нет проблем для мира возле,
Погиб тот листик: смерть души.
И что же делать? Больно жить ведь,
А миру пофиг - стройся сам;
Пересобирай в себе стандарты,
Которых ты любил всегда.
И правда ль это мне так нужно?
Не всё равно ль на мир вокруг?
В котором грязные сторонки,
Ломают личности подход.
Опять сломался, снова травмы,
Всплывая резко изнутри,
Ломают мягко, с каплей грусти;
Акулка нежная - спаси..!
Окно - не выход, ствол - не вечность,
Петля на люстре - лишь декор,
И лезвия в моей аптечке,
Обычный, классненький прибор.
И вечно будет Семицветик,
Жить в строках этого стиха.
А как засохнут лепесточки,
Узнает новая строфа...
