Мокрая глина
Опять не спал сутки.
Мокрая глина тянет тепло спины,
фоном слышна пьяная стрельба.
Свечи уже погасли,
растеклись на толстом пеньке.
Палатка прокурена, чтоб мошка не летала.
Пришёл и мой черёд – на пост вставать.
Утро туманное, очки запотели.
Курю пятую подряд –
малое, что греет руки и душу.
Чую, как портянка с ноги свалилась,
и штопаный ботинок протек.
