Пришёл поэт к поэту
Поэт пришёл к поэту
И поклонился в пояс.
Он брёл скупым рассветом,
Опаздывал на поезд.
Он через лес карабкался,
К мечте шагая смело,
Он в саже весь измазался
По делу и без дела.
Но он шагал, как никогда, –
Вперёд, где брезжил свет,
И путь¹ поэта звал туда,
Где знак: «Дороги нет».
Он снова брёл себе вперёд,
И встречу предвкушая,
Он чувствовал: рассвет придёт,
Что душу озаряет.
Блестят кресты на куполах,
Венча́я белый храм,
Он шёл сюда в своих мечтах,
Того не зная сам.
Пришёл к величию веков,
Как к другу, как к семье,
Он понял, что не надо слов,
Когда душа в огне.
Когда душа готова ввысь
От счастья улететь,
И он не знал, чего ещё
Ему теперь хотеть.
Он пред могилою стоял,
Стоял, как отрешённый,
Не мог и слова вымолвить,
Стоял заворожённый.
Сияло солнце, но с небес
Тихонько дождь закапал,
И будто мир вокруг исчез –
Поэт стоял и плакал.
Немногие в тот светлый миг
Смогли б его понять,
Он понял – всё, что было, – пыль,
И надо лишь писать.
Писать от сердца, от души,
И пусть всё вкривь да вкось,
А дотянуться до вершин
Не всякому далось.
И он стоял себе один,
Колени преклонив,
Где стройный белый обелиск
Возвысился над ним.
Он не искал теперь ответ,
Теперь он видел сам:
Он видел солнце, видел свет
И путь к иным мирам.
¹ Здесь следует понимать не физический, но духовный путь.
