Лети отец
лети отец, пришла беда
осенний листопад в июле
какая нам закончится весна
твоих не продолжаю я трудов
лишая значимость цены
когда сады твои уснули
чужие руки разнесли
твою любовь к земле и не вернули.
не так им ценна,
и не тобой природа дорожит.
вот долгое поле трудов
линия неба без края
и без оков...
