А Нам Плевать
Мы — не нота. Мы — натяжение струн,
Переход через ноль, где рассудок уснул.
Мы встаём не из грязи — из собственных жил,
Мы вдвоём — значит, воздух уже раскалил.
Слышишь, вот он: на брюхе, с оскалом циничным,
Монстр сомнений крадётся по спазмам привычным.
Но мы не срываем сомненья с петель —
Мы впускаем их в топку, мы куём себе твердь.
Здесь нет слова «боюсь», есть лишь темп и металл,
Мы с утра, что явилось со зла,
Не стираем рассвет, а прорезаем черту,
Где стыд отгорает в свинцовом поту.
Мы — сплав, а не психоз. Мы тигель и пресс.
Там, где разум молол труху телес,
Мы залили шлак не вином, а огнём,
И больное рядно стало просто бельём.
Сомнение больше не точит извилин канал —
Оно выплавка, влитая в наш накал.
Ты боялась, что фарш — это только распад?
Спрессовали сознание в плотный снаряд.
И мы дышим не так, как диктует закон —
Лёгкими, где чужой разум не прорастёт.
Не гнёмся в дугу, не наводим мосты
К берегам, где твердят: «не смогли бы и ты».
Фарш был месивом, а стал монолитом.
Не важно, что пили — отраву, обиды —
Остался лишь привкус на грани аорты:
Стимул движению, искра для чёрта.
Мы сплавили душу в единый поток,
Где ни страха, ни края, ни монстра, ни бога.
Наша нота — набат, наш рассвет — напролом,
В этом пульсе навек остаёмся вдвоём.
