Прогнили
Мы все за своей ширмочкой гнилые до безбожества,
До кончиков, до пальчиков, до ломкости костей.
Но каждый мнит значительно, что он один из множества,
Самый порядочный и идеальный весь среди других людей.
И в этом мнимом звании, в нарциссовости пафосной
Не видно даже в зеркало, какие все же мы.
В погоне за копеечкой, за должностью, за статусом –
Прогнили безвозвратно, с ценизмом, без вины.
Но иногда за ширмочкой, с собою в одиночестве,
Мы понимаем с ужасом, что истина проста:
Не так уж много надо нам, а то что очень хочется,
Навязано тем обществом, в чести где мракобесие со ссылкой на Христа.
