художник
Аудиозапись
Он пишет не лица. Не руки. Не платья.
Он пишет, как будто иначе он спятит.
Простой карандаш - и вот жилка на шее,
и краска ложится живого живее.
- Да что в этом проку? Кричат ему хором.
- Есть фото! Есть линза! Компютеры! Город
из пикселей, стёкол, из быстрых мнгновений!
Зачем повторяешь природы творенье?
Зачем пишешь поры, ресницы, ключицы,
когда объектив не дрожит, не боится?!
А он улыбается.
Тихо.
Упрямо.
Как будто не слышит их.
Слышит из рамы далёкое:
- Жди меня!
Пишет.
И пишет.
Так пишут не кистью, молитвой - чтоб выжить.
Он знает: у красок есть тайная память.
Что цвет и мазок могут вылечить, ранить.
Что фото берёт только внешность, без шифра,
а сердце с душою не ловится цифрой.
И вот, вечерами, в прокуренной нише,
рисует ей волосы, светлые, ниже
плеча.
Лицо.
Нежную тонкость ладоней
и кажется: миг и рукой его тронет
и выйдет наружу из масляной ночи.
Из лака с холста.
И остатся захочет,
сойдя к нему тихо, босая, живая,
с тем самым желаньем,
которое знают, лишь те
кто любил.
А в глазах - невозможность.
И скажет: - Ты звал меня?
Чудо сделать не сложно.
И он, от любви и от счастья хмелея,
обнимет тихонько свою
Галатею.
Отзывы
Новик Виталий19.06.2026
Класс! :-)
Тёркин Миша 
19.06.2026
19.06.2026Виталий, спасибо!
