Поэты
И смотрят на нас с небесных вершин,
Их полёт не случайный каприз.
То на лифте взлетают, нагоняя клин,
То, сорвавшись, падают вниз.
Их взор всегда далеко-далеко,
Боль — аж в сердце раной саднит,
Есть идеалы, но они глубоко —
Ими воздух незримо прошит.
И как будто бы по зову людей
Являются к нам с облаков
И живут среди нас, не жалея лучей
Самых тёплых для ласковых слов.
Музыканты, поэты — целители душ,
Кто от горечи нас сбережёт?
Птицей песни их слова донесут,
Даже если в песок жизнь уйдёт.
Не вечен восход, не так страшен закат,
Ведь за ними другие придут.
Вновь родиться, конечно, был бы я рад,
Если снова меня позовут.
