Мой друг...
Мой друг не умеет играть на гитаре,
Поёт часто так, хоть святых выноси.
Но это его совершенно не парит,
Он любит под панка косить.
Мы видели с ним и Никиту, и Лёню,
И сиськи в стриптизе, куда же без них.
А если бывало действительно больно,
То боль мы делили легко на двоих.
По правде мой кореш - последний романтик,
Хранит он в блокноте стихи о любви,
А если мы с ним по сотке накатим,
То можем всю ночь говорить.
Про небо и лето, про Будду и краски,
Про Колю Дроздова и грустных слоних,
Про старые фильмы и страшные сказки,
Про сиськи, конечно, ну, как же без них.
Бывает с гитарой мы с ним до рассвета
И с нами Машина, БГ и Сплины
Когда мы поём поднимается ветер,
Наш ветер - посланник весны.
Пусть ветер сметает героев бумажных,
Пытавшихся жить второпях.
А мы будем петь, и в целом не важно,
Что друг мой с гитарой совсем не в ладах.
