Скотч
Красот ищу в изломах, в швах,
А не в гладильной доске дней.
Писал бы честно, как впотьмах,
Смеялся в погреб, без затей.
Я писал честно, без грима,
Лбом упирался в стену дома.
Жизнь — простывшая зима,
Впитал я лишь половину тома.
Как было больно — не зря гадал.
Людей держу — отпускаю навсегда,
Как скотч, что рвётся без следа.
Было больно, но не зря страдал.
