Икона
Спросите картину, спросите её —
Свидетель немой сцены она.
Пятнам бардовым узоры ведёт —
Масла мазки иль её тишина.
Блики очей — застывшие кадры.
Их отраженье — чьи-то грехи.
Молится люд, грешник и падре,
Но им не уйти от своих панихид.
Улыбка кривая, не Мона Лиза,
А будто то бы Дьявол, Лилит, Астарот.
Культом грехов их антреприза
Кистью взошли — её эшафот.
Сочен и цвет, впитавший натуру,
И живость естеств, запах живой.
Безумец холста, топтавший культуру,
Как гений, познав безумья покой.
Взирает Она на лик преходящих.
И взор её едок, падок, горяч.
Очищения грех в муках молящих...
И тает, и тает пред иконой их плач...
