Проклятие
В одиночестве не страшно жить,
Там есть всего лишь:
Распорядок дня,
Когда вставать,
Когда ложиться,
Что есть на завтрак и обед.
Там нет ни слёз, ни боли.
Но жить в тоске — кромешный ад,
Когда встаёшь уже уставший,
И каждый миг наполнен болью,
Там каждый шаг — воспоминание,
Там вкус теряется и краски,
А ароматы больше не слышны.
В одиночестве не страшно жить,
Но жить в тоске — моё проклятие.
И это правда, горька, как полынь,
Что сердце знает, но сказать боится.
Не страшно тишину свою принять,
Когда она — твой выбор, твой покой,
Когда ты — сам себе закон и право.
Но вот тоска…
Она — не выбор твой,
Она — тюрьма, где стены из бетона,
Где каждый вздох — лишь отголосок боли,
Где вместо жизни — призрачная тень.
Она лишает красок, звуков, вкуса,
Она стирает радость на душе.
И ты стоишь, как будто во сне,
Уставший, сломленный, без шанса на рассвет,
И в этой бездне, где всё замерло навечно…
Ты понимаешь: одиночество — не страх,
А вот тоска и есть жутчаейшее проклятье,
Что сердце рвёт на части, разрывая в прах,
Оставив от тебя всего лишь оболочку.
