На стих НаССкову

Он  жалкий стихоплёт,
И лающий со смаком,
Которого нам мама родила.
Он хлеб жуёт, но только
С русским матом
Но большего природа
Не дала.
Он весь издёрган,
Мат лишь изрыгает.
Ему Россия вовсе
Не нужна.
Её в стихах он только
Проклинает.
Ему нужна лишь с 
Запада страна.
Он ничего хорошего 
Не сделал.
Лишь научился рифмы
Подбирать.
И как поэт давно себя
Уделал.
Эх, для чего его 
Рожала мать?