Война
Года три мне было, стою нарядный,
Встречаем гостей, у всех медали,
Дед поднимает рукой прохладной,
«Не замёрз, это протез», — сказали.
Сели за стол большой — все родные,
От улыбок светло, радость не прячут,
Пели под гитару песни фронтовые —
Как дитя понять, почему все плачут?
Взрослые выпили, не звякнув стеклом,
Молчания минута прервалась пацаном:
«Как деду, хочу, чтобы руку заменили!»
От мороза по коже вилки застыли.
Стену из тишины закрыла деда тень,
Тихо объяснил он, какой сегодня день:
«Война — это когда закончились слова,
Полёт и визг снарядов падут на города ...»
...Только раз помню злые глаза деда,
Когда бабка моя, случайно за обедом,
Руку свою прячет под рукавом платья —
Успели мелькнуть цифры на запястье.
Вот так я увидел отвагу родовую,
Они, пока весь мир в страхе замер,
За нас и победу отдали жизнь свою,
В бою. А не на кафеле газовых камер.
